come near me.

< La commère du quartier, elle aurait quoi à raconter à ton sujet ? > La commère du quartier s’appelle certainement Kitty, Nickie ou Jean Farrow. De sa mère ou de ses soeurs, difficile de savoir qui des trois a la langue la mieux pendue, l’insulte au bord des lèvres et la critique facile quand tout ce que murmurent les autres, le reste du monde, tout ce qui n’est pas une ordure portant le nom de leur clan de dégénérés n’évoquent rien d’autre que les cris entendus derrière les portes branlantes de leur bicoque décatie, les bruits de verres brisés, les coups qui se perdent contre les murs à défaut de s’abattre sur la peau blafarde de la marmaille indisciplinée. Quinn n'est qu'un mollard de plus entachant la belle ville de Savannah, bien connu de la flicaille locale à l'époque où on l'arrêtait régulièrement en soirée pour avoir couché un touriste qui aurait eu le malheur de regarder sa copine d'un peu trop près. La relève de l'armurerie de Cal Farrow, une raclure tout juste plus respectable que le frangin.

< Tu penses que Savannah mérite quelle note sur TripAdvisor ? > Sa ville, son fief, sa tombe, probablement. Il a essayé de s’en tirer, a passé trois ans à Charleston derrière le comptoir d’une armurerie destinée à la chasse (pas la chasse aux canards, comprenez). Est revenu il y a cinq ans et n’en a pas décollé depuis. Il l’aime autant qu’il la déteste, sa ville.

< Niveau intégration des races, t’es plutôt peace and love ou chacun pour soi ? > Quand Quinn emploie le terme “crawlers” pour désigner les créatures, ça n’a rien d’affectueux. C’est chargé de tout ce que les créatures détestent, la répugnance ignorante de quelqu’un qui porte en lui les hantises familiales. Les lycans sont, historiquement, leurs premiers rivaux ; les vampires sont ignorés, tenus le plus loin possible, abjections dont l’existence même relève du blasphème ; quant aux sorcières, well. C’est un matriarcat, ça suffit pour les rendre détestables. Mais d’aucun dirait que l’hostilité ne se résume pas seulement aux crawlers ; elle s’étend jusqu’aux élites humaines, ceux qui coulent vers eux des regards chargés de dégoût, le mépris pour toute considération. Alors avec Quinn, c’est chacun pour soi et ça l’a toujours été.

< Selon toi, le conseil c'est plus nations unies ou gestapo ? > Une vaste farce, voilà ce que c’est. Pour avoir brièvement quitté la ville et écouté ce que l’on en pensait, dehors, de ce bled dirigé par des crawlers, Quinn s’aligne sur l’avis du monde en général : ça ne devrait pas exister et on pourra bientôt rebaptiser la ville Freaktown, à ce rythme là.

01. Cancre, bon à rien, tire-au-flanc. Aux abonnés absents à tant de reprises que c’en est devenu une habitude, Quinn n’a jamais brillé sur les bancs de l’école et a fini par lâcher l’affaire à la veille de son senior year, après avoir redoublé son freshman year et frôlé l’expulsion à deux reprises. Des ambitions inexistantes, un avenir dénué de succès - faut dire que l’ambiance, chez les Farrow, n’était pas tellement aux cahiers de vacances. Et ces connards d’enseignants qui se croyaient tout permis, à mettre leur nez dans des affaires qui les regardait pas. Un mépris à l’égard du corps enseignant aussi profondément ancré en lui que sa haine pour les crawlers, avec cette conviction teintée d’ennui : à quoi bon. 02. Ça partait sûrement d’un bon sentiment, d’un idéalisme à gerber, si ses profs s’intéressaient de si près à ce qu’il se passait chez lui. How’s it going, at home ? Les regards faussement inquiets par dessus des lunettes sans monture lui collent encore à la peau. Le décors piteux du bureau de la direction, les longs silences que des réponses monosyllabiques brisaient parfois en réponse aux inquiétudes quant à son environnement familial. Il disait jamais rien, Quinn. N’excusait pas les bleus et les nez cassés qui lui valaient toujours ces allers simples pour le bureau du directeur, suivis d'inévitables avertissements, ou suspensions provisoires. Mais sa famille, c’est bien la seule chose pour laquelle ça valait la peine de se battre - littéralement. Une belle bande de cinglés qui ne savaient pas se parler autrement qu’en s’invectivant, mais plutôt crever que d'admettre que tant que des petites frappes demanderaient à ses soeurs de leur tailler des pipes à la sortie des classes en les traitant de salopes, il continuerait des leur refaire le portrait, et qu’importe la menace d’exclusion définitive qui oscillait au dessus de sa tête comme une épée de Damoclès. 03. Il avait huit ans quand Sid lui a appris à tirer. Des bouteilles et des canettes alignées sur un tronc d’arbre dont les racines jaillissaient du sol comme des tentacules desséchés. Il avait les mains qui tremblent et Sid n’arrêtait pas de l’engueuler - tiens-le des deux mains, arrête de bouger, mais vise putain, et tu veux te dévisser l’épaule ou quoi ? Cette époque lointaine, une autre vie, presque, où il ne connaissait pas encore le maniement des armes sur le bout des doigts, n’était pas encore capable de recracher au détail près les particularités de chacune. 04. C’est un petit miracle qu’il n’ait pas fait de taule, Quinn, quand on sait que la moitié de la famille y est passée. Son frère d’abord, et puis son père. La disparition inexpliquée d’un cousin, la certitude profonde qu’un truc pas net se planquait sous l’indifférence honteuse du Conseil. Personne s’est bougé le cul pour le retrouver, fallait pas s’étonner de voir Callum sortir la carabine pour se faire justice lui-même et descendre celui qu’il prenait pour responsable. Il a jamais su : si son père avait la moindre certitude que c’était lui le fautif, s’il en avait quelque chose à foutre, d’ailleurs, avant de se faire passer les menottes aux poings. On parle de remise de peine, la justice ayant cette tendance obscène à protéger l’humanité pour les crimes commis à l’encontre des créatures. 05. Sa vieille Bronco ne paye vraiment pas de mine. Elle lui coûte plus cher que n’importe quoi d’autre, mais il n’en démord pas, la retape toutes les trois semaines, limite les frais en faisant tout lui-même en continuant de pester contre ce vieux tas de tôle pourrissant, convaincu qu’il finira par crever dedans. Les sièges sont imprégnés d’une tenace odeur de tabac froid, grêlés de trous de clopes, la banquette arrière a vu passer trop de culs pour les compter et l’autoradio pend au bout de ses fils. Et il faut se lever tôt pour retrouver quoi que ce soit dans l’amas de détritus qui salope le plancher de la caisse, que Quinn a l’air de considérer comme une décharge. Pour un peu, on y retrouverait presque des tickets de caisse du Taco Bell datant du lycée. 06. Tous les Farrow ont été baptisés, sous le sceau du blasphème et de l’abjection. Quinn se souvient des dimanches à l’église, leurs silhouettes tassées alignées sur les bancs du fond comme des corbeaux sur une ligne téléphonique. Leur présence moquée, les murmures qui se disséminaient sur le passage de sa mère, parée d’une dévotion postiche, convaincue que les robes puritaines qu’elle sortait avec une régularité risible à toutes les messes auxquelles elle les forçait à assister ferait d’elle la chrétienne qu’elle croyait sincèrement être. Jusqu’à ses dix ans, il se souvient que sa mère apportait encore les événements caritatifs de la ville sans en comprendre la finalité, les mains chargées de cookies ou autres inventions de son fait que de toute façon, personne ne mangeait jamais. Pestiférée jusque dans les rangs de ces grenouilles de bénitiers, elle a un jour cessé d’y aller, et personne n’a jamais pensé à lui demander pourquoi. Quinn doute qu’elle ait jamais lu la Bible, sa mère, quand bien même en dictait-elle des citations qui pourrait tout aussi bien être sorties de son imagination, pour ce qu’il en sait : il n’a jamais lu la Bible non plus, ne réfute ni ne croit en l’existence d’un Dieu tout puissant qui, s’il les regarde bel et bien du haut de son Ciel, se fout bien de leur gueule, de toute façon. L’existence des Farrow à elle seule prouve bien que Sa Bonté n’est qu’un tissus de mensonge. 07. Les raves, le whisky bon marché dilué dans le coca de leurs gobelets du McDo, les interminables gueules de bois, les aquariums sur les parkings déserts des stations essence aux heures où seule la lumière chiche des lampadaires soulignaient encore leurs traits défaits au milieu de toute cette fumée, les vols de nains de jardin dans les beaux quartiers de Savannah, alignés comme des trophées sur les étagères de leurs chambres désordonnées, les insultes et les bravades lancées sur cette toile de fond qu’a été son adolescence : un joyeux bordel dont il doute d’être jamais sorti. Le passé est là, à portée de main, et pourtant si loin que l’ivresse qui accompagne chaque souvenir lui écorche le coeur de regrets. Il se souvient avoir été heureux, alors même qu’il n’en avait pas conscience. C’est triste, de constater que les plus beaux moments de votre vie sont déjà loin derrière vous. Tout, aujourd’hui, semble n’être qu’une pâle copie de cette époque bénie. 08. Il reçoit encore son courrier au #393 West Savannah. Bien pratique lorsqu’il faut ignorer les factures qu’il oublie ou ne peut payer, puisqu’il hante les sous-sols de l’armurerie depuis des mois maintenant, fuyant l’ambiance étouffante de la propriété familiale. Rien de plus qu’une cave où s’entassent ici ses vinyles gondolés, là des caisses de bière où tout le monde tape dès qu’on met un pied dans sa garçonnière - à commencer par son frère. Le convertible est un lit de fortune qui lui suffit bien, et à l’inconfort pallie au moins la tranquillité des lieux. Car il ne supporte plus la vision déplorable de sa mère, trop seule depuis l’incarcération de Callum, ni les fréquentes allées et venues des derniers coups de Nickie. Il ne sait pas comment Sid supporte ça - s’il le supporte seulement. 09. Ne comprendra probablement jamais rien aux filles et ce n’est pas le fait d’avoir grandi sous le même toit que ses soeurs, ces folles, qui allait l’aider. Retorses, manipulatrices, elles frôlent quasiment l’espèce à part aux yeux de Quinn, une branche étrange de l’évolution créée spécialement pour leur compliquer la vie. Il se méfie comme de la peste de leurs humeurs bizarres et de leurs attentes incompréhensibles, réagit toujours à l’inverse de ce qu’il faudrait, et les paroles déplacées ne sont jamais loin. Malgré lui, conserve cette vision archaïque de la vierge et de la putain, sans se départir d’une fascination morbide à leur égard. 10. misc // N’a jamais compris l’intérêt des réseaux sociaux. N’aime ni raconter sa vie,  ni se faire prendre en photo. Mange quand il y pense, se nourrit principalement de clopes et de bières bon marché en attendant patiemment la cirrhose qui l’emportera, si sa connerie ne le tue pas avant. Se contrefout de la mode, éprouve au contraire un plaisir particulier à se balader dans les beaux quartiers accoutrés de ses éternels sweat-shirts délavés sous le nez des chemises-polo gominés. Vulgaire, grossier, s’exprime rarement sans placer un “fuck, fucking, fucker” à chaque mot. Une guitare désaccordée traîne dans un coin de sa piaule. Il n’y a pas touché depuis des années. Trouve qu’il n’y a rien de plus glauque qu’un terrain de jeu pour enfant désert. Sans parler des poupées. Heureusement que ses soeurs n’en ont jamais vraiment eu. N’a pas la mémoire des dates et possède sa propre définition de la ponctualité. Pas la moindre conscience écologique, jette ses mégots partout et ne fait pas le tri. Et please, ne lui parlez pas de féminisme.

< Pseudo/Prénom > alhazen. < Âge > plait-il ?    < Région > toujours à l'ouest hé. < briefing > pause café !   trop collée à spotify pour mon propre bien, fan absolue de massive attack et archive, peanut butter addict, et si la dgse vient frapper à ma porte un jour, c'est à cause de mes recherches pour le rp. < Autre compte > nope, imma good gurl' < Comment as-tu découvert le forum ? > corruption 2.0, et j'ai pas de regret. < Avatar > robert pattinson (non j'ai pas osé le vamp > MAIS J'AI BCP HÉSITÉ   ) < type de personnage > inventé. < Crédits > shadows pour l'avatar / massive attack pour les lyrics.

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<re>Robert Pattinson <i class="fas fa-angle-right"></i></re> <na>Quinn Farrow</na>