a hell of a night (awsten)

Les sons percutent son cerveau comme un mur, paroi infranchissable, on lui parle, peut-être, mais il n’en retient que des sons inarticulés. La musique plein la tête, le sang au coin des lèvres, il ne rit pas, ne crie pas, mais il a le même regard un peu perdu que les fêtards qui l’entourent. Il a quelqu’un sous le bras, une petite mordue surexcitée à la respiration saccadée, dont il caresse la joue d’un geste absent, juste du bout des doigts, sans y prêter attention. Le sang coule encore, tout doucement, de la plaie au creux de son cou, et dans le système d’Ezra, aussi, répandant cette sensation insurmontable de bien-être pur. Qu’un être aussi détestable que l’humain possède un sang aussi irrésistible… Tragique dichotomie. La femme entre ses bras le répugne, brusquement, il s’en détache, la propulse vers un petit groupe des siens. Elle titube, rigole, lui lance un dernier regard cajoleur, mais Ezra est déjà loin, à la recherche du prochain dessert. Bien enivré, celui-là, de préférence, pour lui faire pardonner sa nature humaine, et pour faire oublier à Ezra ce contrôle étouffant qui régule ses nuits—et ses jours. Il en a assez, ce soir, de cette maîtrise infaillible qu’il se force à exercer sur lui-même; sur ses émotions, ses actes, ses pensées, dans une certaine mesure. Assez de se terrer comme un lâche à Savannah, pour vivre sa rancœur contre les humains en paix plutôt que de la confronter pour de vrai, mais ça c’est une autre histoire, peut-être.

C’est cette forme de spleen toute particulière, celle qui le plonge dans l’autodérision—moins sombre que la déprime, la vraie, mais plus tordue, plus insidieuse—c’est elle qu’il vient éviter ici. Lâche, une fois de plus. C’est facile de croire à l’impassibilité absolue d’Ezra, de croire à son contrôle parfait sur lui-même. Presque deux cents ans pour le peaufiner, pour se draper dans son sang-froid, mais la vérité c’est qu’il l’utilise pour dissimuler ses faiblesses. Incapable de faire face à ses crises existentielles, à sa peur furtive de l’éternité, même à sa rage, qu’il ne se permet jamais de faire bouillir plus longtemps que quelques heures. C’est une prise de conscience, cette pensée indélébile qui lui répète le même mot en boucle : pathétique. Alors il essaie d’oublier, de la repousser jusqu’à ce qu’elle le quitte, pour un temps, avant de revenir dans quelques jours, quelques semaines, cycle interminable dans une vie interminable.

Heureusement pour Ezra, la baraque des soirées d’excès par excellence du Victorian District ne déçoit jamais. Rien de plus simple qu’une visite chez les voisins fêtards pour oublier le vide qui lui grignote les entrailles, mais il en évite les habitants autant qu’il peut, esquive les conversations, n’ouvre la bouche que pour mordre, pour enfin entendre le vide de son esprit alors qu’il avale à grandes gorgées le sang teinté d’ivresse. Comportement peu inhabituel pour qui le connaît, au final, parce qu’il arrive souvent à Ezra de ne parler que par signes, de ne prendre la parole qu’à coup d’efforts dramatiques. Mais il se perd, doucement, sur une pente traîtresse qui ne le mènera pas qu’au tendre monde de l’oubli; il le connaît, le danger de la perdition, qui rôde. Il est plus fort encore, à cette époque, parce qu’Ezra a perdu l’habitude, perdu le tact, et il le hante comme une proie facile. Une faiblesse de plus. Il est dans la cuisine, en prend soudainement conscience entre deux gorgées goulues prises sur un corps qui, trop faible, s’écroule dès qu’il lâche prise. Il entend Meabh, plus loin dans un couloir, qui s’esclaffe, peut-être, ou qui hurle, il ne reconnaît plus que la voix, mais pas le rythme. La maison vibre, jusque dans les murs, jusqu’au bout de ses doigts alors qu’il se redresse, quitte la pièce, se fraie un chemin jusqu’à l’étage, loin de la voix de Meabh, vers l’odeur alléchante d’un énième bloodbag saoul jusqu’à l’os. Il cherche plus. Combler le vide qui persiste au creux de son torse, boire à s’en oublier, jusqu’à ce qu’il se perde dans l’ivresse.

La musique lui résonne dans les entrailles, les visages défilent au niveau de ses yeux, mais il perd conscience, au fur et à mesure qu’il perd pied. Tunnel vision, comme si on lui avait mis des œillères, sauf qu’il ne voit simplement plus. Il profite de ses sens aiguisés par le vampirisme, se permet le luxe d’évoluer au-delà de la dépendance si humaine à la vue. Il a atteint un autre seuil, celui où il bloque tout sauf les sens du prédateur : ouïe et odorat. Et dans un vacarme aussi chaotique d’une soirée toujours aussi réussie signée Brand new saints, même l’ouïe fait défaut. Comme un mur de bruit blanc qui empêche à l’organe de fonctionner normalement, alors les odeurs triomphent. Guidé par un parfum soigneusement sélectionné, que le cerveau primitif écarte des autres, isole, traque. La prochaine proie. Le sang imbibé d’alcool n’aide pas, sans doute, émousse le peu qu’il lui reste des quatre autres sens. Trop grisé pour fonctionner autrement que sur pilote automatique.

C’est de là que vient cette brume épaisse, presque infranchissable, c’est de là que vient la surprise lorsque l’esprit capte enfin qu’on le touche, qu’on le retient, que le corps n’ira pas plus loin. Pour l’instant. L’objectif olfactif est quelques pas plus loin à peine, presque à sa portée, mais cette main sur le coude l’interrompt. Une voix qui s’élève près de lui (une qu’il reconnaît?), presque assez pour résonner au-dessus du tumulte, mais pas tout à fait; il n’en retient aucune parole. Il sent pourtant les sens qui luttent, s’efforcent de reprendre leur service, comme une vieille machine en grand manque d’huile, mais toute concentration est hors d’atteinte. Le corps bouge, réagit, mécaniquement, et pendant un long moment les yeux regardent sans voir, écarquillés, aveuglés par la pénombre. Puis enfin le corps s’adapte, un peu, juste assez, la connexion se fait. C’est un visage qu’il connaît bien, qui le soulage, presque, d’instinct. Graduellement, avec une lenteur pénible, le reste du monde reprend sa place, les alentours prennent forme, et Ezra continue de fixer le regard familier comme s’il ne le voyait pas. “Awsten ?” Les lèvres bougent lentement, mouvement éprouvant jusqu’à la gorge, jusqu’aux cordes vocales qui enrouent la voix. Une sensation de sécheresse, le corps faussement assoiffé, dans sa folie, mécontent de l’interruption. Le nom est articulé avant même que le cerveau s’éveille assez pour prendre conscience de l’interlocuteur. “Qu'est-ce que tu fous ?” La conscience lui revient avec une lenteur atroce, mais aussi dans un geste si brusque qu’il en a l’impression de perdre pied. Comme un vertige soudain qui s’empare de lui, met à mal le contrôle physique. Il tangue, presque, debout mais vacillant, pendant un bref moment. Puis, et seulement après, Ezra entend la question, esquisse un sourire de travers. “Dégustation.” Un seul mot pour toute réponse, parce que les phrases peinent à se formuler, les pensées accélèrent dangereusement pour prendre un sens.

Awsten. La vision du vampire, interrompant la démesure, est devenue incongrue. Fut un temps où Awsten et excès se côtoyaient jour et nuit, pour Ezra, une autre vie. Mais c’est une de ces amitiés précieuses qui savent évoluer avec le temps; des soirées de débordement, ils avaient migré à des silences entendus, une consolation familière. Des réconforts qui font tache, ici, au beau milieu du chaos.
Les vampires ne ressentent plus la douleur physique, et de l’ivresse ils n’en ont droit qu’à une pâle copie, mais la tête d’Ezra lui semble vouloir exploser. Peut-être plutôt sous le poids des conséquences de ses actes, le poids d’une perte de contrôle auquel il ne préfère pas penser. Il pousse un rire sombre d’entre ses lèvres. “Tu crois que j’ai trop bu ?” Une allusion, piètre miroir aux paroles qu’ils entendent si souvent chez ceux qui sont si faibles qu’ils souffrent d’un peu d’alcool. Pauvres mortels. Il est si facile de s’en moquer. Malgré le sourire crochu, le regard d’Ezra fixe toujours le visage de son ami, comme un noyé s’accrocherait à une bouée; le focus, peu stable, oscille toujours. Un va et vient à en donner le tournis, qui trahit l’état tenace dans lequel il s’est fourré. En décalé.

En toute honnêteté, il ne se rappelle pas la dernière fois où il avait abandonné son précieux contrôle. Il est devenu sage, Ezra, il y a des années de ça. La Savannah du vingt-et-unième siècle ne l’a connu que sous son jour le plus taciturne : stoïque, las, mais toujours impitoyablement maîtrisé. État presque fatigué qui évoque pourtant un étonnement prévisible chez ceux qui le connaissaient à l’époque. Ce n’est pas qu’il s’est réellement acquis une conscience, les remords demeurant loin de lui; après tout, les humains, avec chaque année qui avance misérablement sur leurs courtes vies, ne font que prouver leur monstruosité un peu plus à chaque moment. Et ils ont passés le cap qui leur permettait de clamer une innocence, une impuissance face aux enfants de Crawley. Reste que la transition d’un Ezra vibrant d’excès et de plaisir égoïstes à un Ezra morose et contrôlé s’est faite de manière imprévisible, quelque part vers la fin des années 1990. Pas de déclic, pas d’évènement malheureux, juste un ennui qui rattrape sa proie, exponentiel, peut-être, à tous ses débordements. À tous ses crimes. Et le résultat est là : stoïque, las, maîtrisé.
Awsten en faisait partie, jadis, de cette vie débridée, de cette sensation inimitable qui inonde le corps gorgé d’un sang impur. Âmes imbibées qui s’y plaisaient, ensemble dans les plus incroyables soirées. Pourtant, ce soir il grimace, fronce les sourcils, jette un regard sombre où résonnent des remontrances invisibles. C’est peut-être ce qui achèvera de ramener les pieds d’Ezra sur terre, au final. Un rappel que la réalité, désormais, se déroule en 2020. Pourtant l’esprit embrouillé préfère se raccrocher aux souvenirs, se faire croire à lui-même que les 30 années passées à peaufiner une droiture parfaitement vampirique n’étaient que mirages. Les ombres qui l’entouraient étaient beaucoup moins longues en 1980.
Une main qu’il n’a pas vu venir attrape son visage, contact qui grésille dans son cerveau comme s’il était faux. Sensation étrange du fantôme d’un contact physique qu’il peine à reconnaître, comme si, peinant à se rappeler le son de sa voix, il y substituait un imposteur; vrai, mais un peu faux. “T’as trop bu,” dit la voix avec une autorité qui le surprend, un peu. La main quitte sa mâchoire, et sans y penser sa bouche s’entrouvre, laisse échapper le bout de la langue dans un mouvement machinal à mi-chemin entre deux vérités; humectation des lèvres, geste anodin, ou, bien moins banal, bien plus lourd de sens, nettoyage méticuleux d’une bouche salie par son dernier repas. “Arrête tes conneries. Viens avec moi, maintenant.” Ezra hausse un sourcil, mais ne proteste pas.
Awsten le dirige maintenant, indique d’une poigne précise qu’il vaut mieux revenir sur ses pas. Les sens d’Ezra enregistrent un mouvement, l’odeur tant désirée qui s’approche, des battements de cœurs qui attirent son oreille comme une chanson irrésistible, mais pourtant Ezra résiste, emporté par la distraction. C’est son esprit qui trime dur, trop occupé à se raccrocher désespérément au souvenir des débauches d’antan pour parvenir à vivre celle du moment présent, incapable de se laisser distraire par ses sens, pour une fois. Dans l’escalier, il ne prend pas conscience des marches qui défilent sous ses pieds; juste de la main d’Awsten, qui touche encore son bras. “Tu sais aussi bien que moi qu’on a déjà fait bien pire,” qu’il lance, phrase saccadée par les pas qui vont descendant. En vérité, il est pas certain qu’ils aient infligé un traitement réellement pire aux fêtards insouciants des décennies passées. Ce dont il est sûr, c’est que c’était largement plus amusant à l’époque, et qu’il n’avait pas à composer avec un cerveau à la déroute. Organe inutile qui était pourtant celui qui réclamait les gouttes de sang infusées d’alcool, réclamait une sensation qu’il s’exhorte à pourchasser des heures durant, sans parvenir à la retrouver. Incapable de recréer l’insouciance qui lui manque, de chasser l’ennui qui lui pèse, sans relâche.