oceano nox ~ ariel fucking not mermaid

Il hurle.
Il hurle, hurle, hurle, hurle, que quelqu'un l'entendre et le sorte de là.
Ou peut-être qu'il rugit, le peu d'humanité qu'il lui reste distillé dans ce cri du cœur.

Il n'arrête pas. Il ne peut pas arrêter. L'horreur d'être immobilisé, trop faible pour bouger les kilos de pierre qui l'entourent. Il hurle, parce que c'est sa seule chance de sortir d'ici, il hurle parce que la rage et la terreur enserrent son cœur dans un étau plus terrible que celui de sa tombe. Il hurle, Ariel, depuis trop longtemps déjà, sa voix est rauque, brisée par son emploi intensif, mais il continue, il crie comme il n'avait jamais crié même pour se faire entendre au dessus des vagues au plein cœur d'une tempête, bois craquant sous la force des éléments, hommes luttant pour ne pas être envoyés par dessus bord. Pour se faire entendre, dans un silence de mort, par autre chose que les corps en décomposition et les insectes voraces. Il s'époumone, l'air dans ses poumons n'ayant jamais été plus utile depuis sa transformation. Si seulement on l'entendait, si seulement on le sortait de là (mais qui ? ceux qui l'y ont mis ne vont pas l'en sortir, mais qui d'autre reste-t-il ?). Voir dans le noir n'a rien de rassurant. Il voit la pierre grise, tout autour, pas d'échappatoire, pas de trappe cachée, d'issue de secours. Il est prisonnier, il est coincé, privé de sa liberté, et c'est ça le pire, ce n'est même pas la trahison, non. C'est ce qu'ils ont décidés de lui faire, farce de maronnage sans chance de survie. Quoique, pour lui ce n'est pas de la survie, c'est pas la faim qui va l'achever.
C'est pire que la mort. Il pouvait parler, il était déjà mort.

Il commence à divaguer. Peut-être que son état naturel est déjà délirant, peut-être que c'et la soif qui fait court-circuiter son cerveau, mais il a comme l'impression d'entendre une mélodie, derrière ses cris, une voix douce, lointaine. Ariel à peur, et Ariel se souvient, les quelques souvenirs comme des bouées de sauvetage pour un noyé de terreur.

Le plus difficile, c'était d'oublier ceux qui avaient comptés. Avec les années, les détails devenaient flous, les visages se mélangeaient, les souvenirs se faisaient lointains
Il n'en restait que des brides.
Le soleil, dans les cheveux de sa mère, les longues mèches qui en semblaient rougeoyer, plus rouges que rousses. Comme les flammes, dans les champs de canne à sucre à perte de vue, qu'il était revenu brûler, longtemps après sa mort. Comme le sang, chaux et riche qui venait remplacer son rhum.
Son parfum, transpiration et sel, les sons rauques qui sortaient de sa gorge dans les abymes de la passion, ses dents jaunies par le tabac les rares fois ou il souriait. Sa peau noire comme le bois d'ébène, qui pâlissait pourtant, après sa mort. (celui qu'il avait tant cherché à oublier, en se perdant dans les bras et draps des premiers venus, était pourtant celui dont il se souvenait le mieux. Marqué au fer rouge, l'amant avait laissé sa trace, quand même sa propre mère s'en devenait floue).
L'or, à perte de vue, rire de hyène, lit de soie, étreinte passagères -tellement, tellement d'étreintes, mais si peu de chaleur- l'air glacial qui fouettait ses cheveux, la douleur, la peine, la joie, l'inconséquence. L'oubli....

...Il se souvient, flashbacks qui crépitent derrière ses paupières grandes ouvertes (il est mort, il est mort) comme un de ces premiers films, images qui sautent, il se souvient, ou peut-être qu'il imagine seulement...



Il se souvient d'un enfant qui s'appelait Willy Cormac. Faut dire que le nom Cormac ça parle, à Charleston, fortune bâtie sur la sueur et le sang des amérindiens et des nègres. C'est le claquement des fouets, les regards qui se baissent quand le petit maître passe, les mains plus ou moins sombres des house negros qui essaient de l'habiller et de le mettre dans l'eau pour faire sa toilette.
Petit maître de pacotille, bâtard qui scandalise lorsqu'il sort avec une robe et un corset juste par défi, pour voir la tête de William, qui rougit comme une tomate pelée trop mure, de honte et de colère. pourquoi il ne pourrait pas se travestir en femme, quand sa mère le faisait en homme ? Parce que c'est dégradant, qu'il grimace, parce que tu es un homme. Il leur ri au nez. Pour s'assurer qu'il fasse quelque chose, rien de mieux que de lui dire de faire le contraire, déjà de son vivant lorsqu'il avait encore quelque retenue...
Il était comme ça, Willy, tornade poussée par le vent vers le grand bleu, intenable, si peu à l'image de l'héritier d'une des plus grande et lucrative plantation de canne à sucre de la colonie... Visage angélique trompeur, l'enfant est un forban de terre, il ne connaît que le luxe mais aspire à la crasse et aux aventures.

~~~

Il se souvient de la première personne qu'il tua.
Clac. Clac. Clac.
Le son que fait une lanière de cuir sur une peau nue est très particulier. Il vous reste en tête, comme une de ces musiques de film accrocheuse. Il se souvient de l'esclave, fouettée jusqu'à ce que la chair soit percée, jusqu'à ce que ses cris se transforment en geignement indistincts, même l'inconscience ne lui épargnant pas la douleur. Il entend encore cette musique horrifiante, parfois, quand il tend l'oreille. Il se tient à côté de son grand-père, sa grande main sur son épaule. Il est encore un enfant, et se force à rester immobile alors que l'esclave, nue, attachée à un poteau, est punie par le contremaître.
Il ne se souvient pas du nombre exact de coups de fouets qui lui avaient été donnés. Il se souvient qu'elle pleurait, beaucoup, criait, encore plus, qu'elle avait supplié, répété avec panique qu'elle était innocente, qu'elle n'avait pas volé cette cuiller en argent. Elle était une house negro, mais William avait réuni tous les esclaves, même ceux qui travaillaient dans les champs. Des centaines d'hommes, femmes et enfants, debout sous le soleil de plomb, tenus en rang, forcés d'assister à la punition pour leur éducation, lui expliquait William. Et Willy était soulagé, d'être blanc, et d'être un Cormac, parce que son éducation à lui se faisait par un précepteur, des livres ; pas par le contremaître et le fouet.

Quand il veut détourner les yeux, parce que c'est trop dur, c'est sa mère, qui le reprend. Regarde, fils. Ce n'est que du sang. Si tu n'es pas capable de regarder la douleur en face,  tu ne mérite pas ton nom. Et elle ne parlait pas de Cormac, non. Elle parlait de Willy, qui avait été le surnom de Mary Read, cette femme dont Anne lui vantait les mérites avec tant d'ardeur.
Alors Willy regarde, même s'il a envie de fuir le spectacle. Une punition justifiée, un exemple pour que les esclaves n'oublient pas que la main qui les nourrit peut aussi être celle qui les punie...

Willy brûle de honte, mais il a peur, alors il ne dit rien et attend étrangement docile, que cela soit fini. Le contremaître baisse le bras, on lui apporte de l'eau fraîche pour se rafraîchir après cet exercice éreintant. Des esclaves viennent détacher la coupable, la traîner hors de sa vue.
Il y a tellement de sang.

Il part en courant, s'enfermer dans sa vaste chambre, se précipiter vers sa commode sculptée. Avec des mains tremblantes, le jeune enfant sort l'une de ses boîtes de jouets, retire le fond.... Un bric-à-brac d'objets. Dont une magnifique cuiller en argent, celle là même qui avait disparu après le repas de la veille.

Il les étudie, puis cache à nouveau ses trésors. Il est soulagé, que personne n'ait découvert qu'il était coupable de ces vols. Et pourtant, il a un goût étrange, dans la bouche, pas juste celle du fer, quand il s'est mordu la langue pour continuer de regarder. Il a honte. Mais, est-ce vraiment si grave ? N'était-elle pas qu'une simple esclave ? Il ne devrait pas se sentir mal pour une esclave. S'il avait dit la vérité, il aurait été grondé, et Willy n'a pas le courage d'assumer on erreur.

Quelques jours plus tard, il apprend que l'esclave à succombé à la fièvre.

Il ne se souvient ni de son nom, ni de son visage.
Juste de la couleur de sa peau, et de son sang.
Et le clac-clac-clac du fouet sur sa peau.

~~~

Il se souvient.. trop peu... de sa mère. Pas de la légende, de la femme derrière. La femme malheureuse, qui passait la plupart de son temps à regarder par le fenêtre, en essayant de distinguer l'océan. La femme qui lui apprenait à se battre au sabre et à l'épée, à viser et à tirer au pistolet. La femme qui lui racontait ses aventures de piraterie, tous les soirs, qui lui parlait de liberté, de combats, d'amour et de trésors. (Il ne se souvient pas de la femme méchamment amère qui ne lui accordait d'attention que lorsqu'elle daignait qu'il la méritait. Qui laissait son grand-père se charger de son éducation, car elle n'avait que faire d'un enfant stupide et suiveur. Qui était déçue d'avoir eu un garçon. Qui critiquait tout ce qu'il faisait, exigeait mieux, plus de courage, plus de force, plus.)
La mémoire à cela de fascinant qu'elle se déforme, qu'elle ne retient que ce qu'elle veut. Willy aimait sa mère, comme une héroïne, comme un modèle, comme une géante qu'il était incapable de dépasser.

« Ta mère est une catin, Cormac ! » « Ton père préfère enculer les chevaux que toucher la tienne, Woodby ! » Il n'avait jamais été le plus intelligent du lot, alors c'était de plus simple de répondre par l'attaque, de se jeter sur l'ennemi et de se faire massacrer parce qu'il était loin d'être le plus fort ; rapide, oui, mais fort, non.

Il se battait pour elle, parce que Anne Bonny avait une terrible réputation, digne d'une banshee apporteuse de mort, plus sauvage que celle des nègres ; certains la disait damnée par tous ses méfaits, qu'en plus la pécheresse refusait de mettre les pieds dans une église, et continuait de s'habiller comme un homme... Avec une telle mère, son enfant ne pouvait être qu'une mauvaise graine.

Ils avaient raison.

Il salissait ses habits, se battait avec les autres jeunes, disait haut et fort que sa mère était plus courageuse que tous les hommes réunis, se glissait dans les tavernes du port pour écouter les récits des marins expérimentés, fuyait constamment ses précepteurs... Il avait balancé une bouteille à son grand-père, une fois, alors qu'il se disputait avec Anne à cause de la manière dont elle berçait son fils d'illusions. Elle en crevait, de cette vie, et Willy le voit, et plus que tout, veut y échapper. Il ne veut pas finir comme elle, rêve et légende brisés contre les rochers. Les histoires ont fait naître chez lui un désir de liberté plus fort que tout, même s'il ne sait pas vraiment ce que c'est... pas encore... Il l'imagine, la liberté, il l'espère, il l'idéalise, mais il ne la connaît pas.

Son grand-père décide de le fiancer à la fille d'un planteur d'une autre colonie, une jeune prétentieuse qui pleure lors de leur première rencontre parce qu'il la fait tomber par terre... Ils jouaient au pirate et au soldat, à quoi s'attendait-elle ? Willy est excédé, parce que l'idée qu'il s'est fait des femmes n'est pas ça, parce qu'il ne comprend pas qu'à part sa mère, elles se fassent toutes passer pour des petites choses fragiles, ignorent leur propre force.

Treize ans, des rêves plein la tête, et il fui cette vie ou on attend de lui qu'il soit quelqu'un qu'il n'est pas, qu'il soit convenable et honorable et un pirate n'a pas besoin d'honneur. Il s'embarque dans le premier navire de passage au port sous le nom Willy Bonny, devient mousse parmi des marins de la marine marchande.
Et il commence à vivre, enfin.

~~~

Il se souvient de l'océan. Au fond de sa tombe, abandonné par tous, il n'y a que lui pour lui apporter un semblant de confort, cette étendue infiniment dangereuse et indomptable, qui arrache les marins à leur foyer pour les garder en son sein. Il devait finir dans l'eau, pas dans la pierre.
Il n'y a rien de civilisé, chez l'homme. C'est ce qu'ils essayaient de se convaincre, avec les règles, la bienséance, les "manières". Mais l'homme est brut, un animal de passion et d'instincts. Willy se découvrit bien vite de la même trempe, chien galeux une fois qu'on gratte le sable séché de sa bonne éducation.
La vie sur un navire, ce n'est pas ce qu'il imaginait. Les marins sont traités comme des moins que rien, salaire de misère, entassés comme des animaux, ils courent la grande bordée et craignent moins la fureur des flots que les maladies. Willy apprend tout sur le tas, l'entretient du pont, des cordages, il apprend par la sueur de son front, les cornes de ses doigts et les frissons des nuits glaciales seulement couvert de vêtements détrempés. Il apprend à détester la hiérarchie qui rend les matelots dispensables, il apprend à aimer les craquements du navire, ses courbes plus sensuelles que celles des femmes des tavernes qui le dépucèlent dès sa première escale. Il survit à une épidémie de scorbut qui tue plus de la moitié de l'équipage, ne tombe, avec surprise, même pas malade. Après ça, on manque d'hommes alors il passe matelot, et toutes les nuits il prie, il prie pour que des pirates les attaquent, il prie pour sortir de ce trou à rat flottant qu'on appelle la marine. Et sa colère gronde.

Et ses prières ne sont jamais exaucées.

Les pirates ne viennent jamais le trouver, c'est lui qui les trouve.

~~~

Il se souvient de la liberté. D'autant plus clairement qu'il en est privé, pensées secouées par deux-cent ans d'insultes, liberté, liberté, liberté.

Lui demander de raconter comment il était devenu pirate, c'était courir le risque de passer un temps exagérément long à l'écouter vous raconter des histoires pas croyables. Tout ce qu'il faut savoir... C'est qu'il avait une chance monstrueuse, avant même de devenir un monstre.

L'important n'est pas comment il est devenu pirate. Mais quel type de pirate il a été.

Plus jeune d'équipage, le plus enthousiaste, toujours le premier à dégainer son sabre pour passer à l'abordage, il n'a pas peur de se salir les mains ou de faire couler le sang... Il se fait pour la première fois de sa vie plus d'amis que d'ennemis, ses aspirations libertaires tombant enfin dans des oreilles qui l'entende... Chien fou, courage sot, Willy rêve de trésors et de combats sanglants... Mais la vérité, c'est qu'à son époque les pirates sont moins les requins que les poissons, traqués par les marines de guerre, ils préfèrent éviter les conflits s'ils le peuvent. Un abordage sans coups de canons intempestifs est plus lucratif, alors ils font de la peur leur arme, plus que les boulets et la poudre.
Et, en combat direct, un brick n'avait que de chances face à un vaisseau de 74 canons
Mais même en sachant ça, il n'arrive pas à l'accepter. Willy dépense toutes ses pièces dans l'alcool et les femmes, lorsqu'ils mettent pied à terre, il est frustré parce qu'il n'y a pas les trésors qu'il imaginait, pas de galion espagnol à mettre à sac et suffisamment de pièces d'or pour s'y baigner, pas de pirate si craint qu'un frisson général parcourait toutes les pauvres âmes qui entendaient son nom...

« Tu sais lire, toi, moussaillon ? » « J'sais lire, cap'taine. »

Et c'est suffisamment rare, le fait qu'il sache lire, pour que le capitaine décide d'en faire quelque chose. Qu'il ramène l'idiot du navire dans sa cabine pour lui montrer les cartes, le compas, lui apprenne à les lire pour naviguer en pleine mer...

« Monsieur Willy ! Reposez mon presse-papier. Sur le champs, gredin. » « Cap'taine, je sais pas de quoi vous--- » « Je le vois dépasser. » Le jeune idiot, qui à l'insolence de sourire, revient sur ses pas et pose sur le bureau le gros objet en métal, tout sauf discret, tout en se mettant à baragouiner des explications. « Oh, ça ? C'est fou, j'me demande comment c'est arrivé là... Peut-être avec le mouvement des vagues, vous savez ? Ca secoue, ça tombe dans mes mains, je m'en rend pas compte. Oh, et cap' moi je préfère Monsieur Bonny, vous savez, c'est plus à l'image de---- » « La ferme, Monsieur Willy. La prochaine fois, vous payez avec votre main. La troisième, vous êtes bon pour nourrir les poissons. Compris ? » « Aye, cap'taine ! C'est clair comme de l'eau de roche ! Limpide même ! Na', je dirais même- » « Dégage de ma vue, idiot. »

Ils naviguent, de l'Europe jusqu'en Afrique, jusqu'à l'Amérique... Ils naviguent, sur les océans du monde, au travers des tempêtes et des éclaircies, à l'abordage des navires marchands, récoltes souvent trop maigres.... Les bateaux d'esclaves sont des cibles de choix, la revente des africains en Europe ou en Amérique étant bien plus lucratif que la plupart des autres marchandises. Et, lorsqu'ils perdent des hommes, il suffit de les remplacer par ceux des navires ennemis. Qu'ils soient anciens esclaves ou non, une fois pirate, tous sont égaux, alors la plupart du temps ils choisissent de les rejoindre. Même le capitaine, n'est qu'un homme qui peut être jugé pour ses mauvaises décisions, qui peut être remplacé si l'équipage le demande à la majorité... Etre un pirate, c'est la liberté et une justice qui n'existe nulle part ailleurs. Willy jubile, mais il n'a jamais assez.

Il y grandit, sur ce navire, parmi les pirates, gagne des cicatrices et devient même le second après que le dernier ait malencontreusement perdu la vie pendant un abordage... Trébucher sur un tonneau libre roulant sur le pont et passer par dessus le bastingage, c'est bête, vraiment... Et si le pied de Willy avait (accidentellement bien sur) secondé le tonneau pour en arriver là, c'était juste un signe qu'il était fait pour devenir second.

Mais il n'est pas si discret qu'il le croit, puisqu'un des nouveaux membres de l'équipage, un ancien esclave, le voit. Le muet, couvert de cicatrices, si grand qu'il rentrait difficilement dans son hamac. Ils échangent un regard, au dessus du pont, de la fumée de coups de pistolets, des cris des hommes. Le muet, qui, après son premier combat, avait été surnommé le démon, sourit. Et reprend le combat.

Avant qu'il ne se termine, le démon lui avait sauvé la vie, et Willy décrète qu'il a un nouveau coéquipier favoris.

~~~

Il se souvient de la première personne qu'il aima.
Willy grimace de douleur, aiguille qui perce son cœur, brûlure flamboyante sur la peau tannée par le soleil. Il transpire, pas à cause de la chaleur humide qui semble les écraser dans leur coin de l'entrecale ; mais de la souffrance qui lui fait serrer les dents, grogner des insultes, crisper la mâchoire, et se bourrer la gueule. Et pourtant ce n'est rien à côté de ce qu'il avait ressentit quand il avait perdu sa main, moignon enroulé dans un tissu coloré. Il est allongé à même le sol, une bouteille de vin déjà à moitié vide dans son unique main, les yeux rivés sur le pirate qui le domine, pas pour la raison qu'il aurait souhaité. Sa chemise sale s'ouvrait sur son torse, ses muscles déliés semblant couvert de langues de feu sous la lueur de la lanterne qui se balançait au gré des vagues. Il l'ensorcelle, comme les sirènes des légendes, ses cicatrices sont des traînées de poudre plus claires que le grain si noir de sa peau, et le pirate se surprend à vouloir mettre des mots sur ce qu'il ressent quand il le regarde, mais il ne saurait pas par ou commencer, pas par ou finir. Encore moins quand l'homme à une aiguille dans la main, que le fer qui lui rentre dans la peau depuis trop longtemps déjà.

Alors, puisque pour une fois il ne sait pas quoi dire, il se contente de poser sa bouteille et il agrippe le col de sa chemise, l'attire contre lui sans délicatesse, mais rate son but, ils se cognent la tête et un rire essoufflé échappe à Willyavant que son camarade ne prenne les choses en main, les lèvres se rencontrent enfin, féroces, déchirantes, le goût du vin, et de leur dernier repas frugal, le goût de liberté et de l'interdit. Et du sang, quand les lèvres se déchirent. Ils se séparent seulement quand ils sont à court de souffle et que la main de Willy est devenue trop baladeuse. L'africain muet le repousse, et Willy à un sourire quelque peu maniaque. Pourquoi parler, quand on pouvait baiser ?  

« Je sais, je sais, j'arrête de te distraire. Mais fuck, ton air concentré, j'veux le boire de mes lèvres, mate, t'es un vrai démon. Ils ont vraiment bien choisi ton surnom, eh. » Le capitaine allait gueuler, quand il allait voir que son second s'était fait tatouer en mer, s'il se chopait une infection il était mal. Mais la vie serait bien fade sans un peu de risque, comme celui d'échanger des touchers sauf innocents alors qu'ils sont entourés de pirates endormis.

Le démon des mers, secoue la tête, l'air excédé, et appuie une main ferme sur son épaule pour lui indiquer de rester en place tant qu'il n'a pas fini. Au début cela lui faisait étrange, ces conversations à sens unique, mais maintenant il était habitué, et son équipier parlait bien assez avec ses regards et expressions. Parfois, il se demandait ce que dirait son grand-père, s'il savait, pour son héritier et un nègre ? Et puis il finit par se dire qu'il s'en foutait bien. Même si cela le tuerait, probablement. « Après, c'est ton tour, a chuisle mo chroí. » Son tour d'être marqué, par autre chose que le fer rouge et les chaines, marqué par choix et pas parce qu'un blanc avait décidé qu'il valait autant qu'un bœuf. Willy ne peut plus voir les nègres comme avant, il ne peut plus les considérer moins que des hommes après s'être battu si longtemps aux côtés de ce démon merveilleux.

Sur son cœur, un crâne, et une nuée d'hirondelles qui s'en échappent. Sur son cœur, encre noire qui s'ajoute et forme des symboles étranges et mystérieux, comme s'il s'agissait la signature de l'homme qui les lui donnait.

~~~

Une plantureuse créature aux jupes déjà à moitié retroussées trouve son chemin jusqu'à ses genoux. Le forban, plus qu'enthousiaste, tire des gloussements à la femme de petite vertu lorsque son visage fond sur sa poitrine au décolleté plongeant, la pièce d'or qu'il faisait tourner entre ses doigts allant y trouver sa place, entre deux seins rebondis.
Willy relève la tête et l'embrasse, mais ses yeux sont plongés dans ceux du pirate adossé contre un mur, un verre de vin dans la main. Yeux aussi noirs que sa peau, qui lui retournent un regard qui le fait frissonner...

« Tu dirais quoi de deux pirates pour le prix d'un, ma jolie ? »

Et s'il avait bien l'intention de profiter de sa première femme après des mois en mer, il avait encore plus le désir d'avoir un lit pour lui et son amant. Elle était une excuse qui n'aurait pas forcément intérêt à parler, elle avait sûrement du voir bien pire lubies des marins et soldats de passages, qu'un homme se soumettant au lit pour un autre. Soumettre... Soumettre il ne connaissait pas ça, Willy, étais-ce se soumettre que d'assumer les plaisirs de la vie, tous les plaisirs ? Il n'appartenait à personne et personne ne lui appartenait, surtout pas l'ancien esclave qui l'aurait percé de son épée sans hésiter si Willy avait osé plaisanter sur le sujet. Il ne voulait pas courir le risque de perdre un autre de ses membres parce qu'il avait trop parlé ! (surtout pas celui qu'il avait entre les jambes, thank you very much). Alors Willy boit et batifole et retourne sur son navire avec la gueule de bois, comme à chaque fois.

~~~

Il se souvient de sa stupidité.

En pleine mer, après un énième bateau d'esclave abordé, après que tout l'équipage ait fêté sa victoire en criant de toutes leurs forces, après avoir fini d'explorer le navire ennemi, jusque dans les cales ou hommes, femmes, enfants et cadavres s'entassaient... Il se souvient avoir regardé le démon, avant de prendre sa décision dans la folie de l'instant. Le second, c'est le job le plus ingrat, c'est lui qui parle à l'équipage de la part du capitaine, c'est lui qui et apprécié des hommes, sauf quand il y a des mauvaises nouvelles... C'est aussi celui qui peut monter un procès contre l'actuel capitaine, s'il trouve qu'il n'est pas hauteur. Il y en a qui appellent ça une mutinerie, mais non, c'est un procès, chacun à sa parole, et celui qui a le plus de soutient gagne. Et Willy, il croit vraiment qu'il a ses chances, après des années en mer, c'est sa famille, cette bande de fous et d'idiots et la liberté lui bat aux tempes, plus que le sang, plus que l'adrénaline, et tous les hommes sont égaux, tous.

Willy était un bon second, mais même en ayant les hommes dans sa poche, quand on demande à un pirate quoi choisir entre l'appât du gain et la camaraderie... Alors quand il s'accroche à un cordage, hèle l'équipage à s'en casser la voix, et déclare haut et fort que pour être de vrais pirates ils doivent arrêter de faire comme les bons citoyens, de revendre les esclaves en leur déniant la plus pure, la plus simple liberté. Il ne se souvient pas vraiment de son discours, sait juste que ça n'était pas beau, ça n'était pas noble, ça n'avait rien à voir avec ces déclarations travaillées que font les hommes politiques d'aujourd'hui, mais ça sortait du cœur, ça sortait du peu d'âme qu'il avait, ça n'avait pas été préparé, c'était improvisé dans la folie de l'instant. Il se souvient de son démon, qui secoue la tête, le regard sérieux, il se souvient qu'il lui fait signe d'arrêter, mais Willy sourit, et continue, il fait ça pour lui, pour la liberté, il fait ça parce qu'il en a marre de l'hypocrisie et qu'en plus, s'il fait une pierre deux coups et peut récupérer son propre navire et le titre de capitaine...

Sauf que Willy prouve juste qu'il est plus idiot qu'on ne le pensait.
Et il n'a pas la majorité.

Willy fait plouf.

~~~

Il se souvient de la faim. Il ne s'en souvient pas, il la ressent encore, jusque dans ses os. Au fond de son tombeau, il pourrait se croire revenu sur la plage de son îlot abandonné au milieu de la mer. Il pourrait croire sentir ses lèvres gercées, écaillées par le sel de l'eau qu'il avait essayé de boire, en ayant halluciné qu'il s'agissait d'eau douce. Il imagine sa peau brûlée par le soleil, ses membres devenus si lourds que même ramper, est impossible. Il imagine la peau sur les os, les côtes qui ressortent, le pistolet qui ne fonctionne pas abandonné dans le sable près de sa main. Il se souvient parler d'une voix croassante, comme s'il avait du verre dans la gorge, continuer de parler heures après heures, jours après jours à son démon qui avait partagé son destin. Il lui parle pour ne pas perdre l'esprit, pour le rassurer, se rassurer. Même s'il n'entend pas sa voix, il sent sa présence. Il se souvient utiliser un bâton pour chasser les bêtes qui veulent se repaître de ce qu'il leur reste comme chair. Ou peut-être qu'elles pensent qu'ils sont déjà morts.

Il se souvient de sa mort, son agonie.

Il se souvient des pas dans le sable. D'un petit rire, de bras qui le relèvent. D'une douleur aigue, dans le cou, d'un liquide chaud, sur ses lèvres. D'un murmure grave, dans son oreille. De la souffrance. Puis plus rien.

« Fortune favors fools... or make you Fortune's fool. »

Il ne se souvient de pas grand chose... Il ne sait pas, plus, quoi croire, qui croire. Il ne sait pas.

« J'ai... deux mains...? » « Tu peux remercier notre Sire, c'est grâce à la transformation. » « Ou est-il ?! » « Il s'est absenté mais reviendra bient- » « -Non ! L'homme qui était avec moi, sur la plage. »  « Tu t'égares, Ariel, tu étais seul. Tu agonisait, quand nous t'avons trouvé, ton corps privé trop longtemps d'aliments et d'eau. » « Non... Nay', arrêtez de me mentir, il était là, avec moi, à côté de moi, je lui parlais, nous avons été jetés ensembles à la mer, OU EST-IL ?!!!! » « Tu étais seul, Ariel. Je ne sais que te dire d'autre. »

Il n'a jamais su, s'ils mentaient, ou non. Il n'a jamais su, ce qu'il était devenu, coulé avant d'atteindre l'île, peut-être, dévoré par un animal sauvage... Ou fruit d'une hallucination d'un mourant désespéré ? Avait-il seulement été jeté à l'eau avec lui ? L'avait-il seulement soutenu ? Ou avait-il préféré suivre son capitaine, suivre la voie des pirates ?

Il ne savait pas.
Il ne le saurait jamais.

~~~

Il se souvient d'avoir goûté le sang, et aimé ça. Il se souvient que cela était incomparable, avec l'alcool qu'il aimait tant, pourtant. C'était un délice inhumain, un met divin. Il a tellement, tellement soif..

Son sire est un être.... original. Comme sortit d'un autre temps, il déclame des vers et cite son auteur préféré constamment, il vit comme l'acteur principal d'une pièce de théâtre. Son sire à une voix profonde, lorsqu'il donne des ordres ou qu'il murmure à son oreille des promesses, des menaces. Son sire l'appelle Ariel, lui dit qu'il est son Prospero, que puisqu'il lui a donné une nouvelle chance il est lié à lui pour l'éternité... L'éternité... Quel ennui. Il n'a pas eu la mort qu'il attendait. Willy avait toujours cru vivre peu, mais intensément, férocement, brûler sa vie comme une mèche de poudre, partir dans un grand boum. Mais son sire est convainquant, lorsqu'il l'appelle dans sa chambre, lui, ou Caliban, ou Ophelie, ou tous les trois en même temps. Son sire est fascinant et lui dit qu'il a vu en lui un potentiel non exploré, qu'il ne l'a pas choisi au hasard. Willy... Ariel... Ne peut s'empêcher d'être flatté. Doucement conquis, il ne comprend pas ce qui semble le lier à son sire, il n'a jamais ressentit ça avant, pas même pour lui. Tout est différent, depuis sa mort, ses émotions sont encore plus vives, elles écorches ce qu'il reste de son âme, tout est si intense. Et même s'il voulait partir... Le soleil est devenu son pire ennemi. La première fois qu'il essaie de retrouver sa liberté, il brûle, et son sire l'arrache au soleil assassin sans être blessé lui-même. Son sire n'est pas un simple vampire, non, il est le vampire tout-puissant, qui peut marcher sans le soleil, le seul, l'unique. C'est du moins ce qu'il lui raconte. Et c'est ce que Ariel croit, stupid, stupid, stupid, même des siècles après, cette période qui à suivi sa transformation l'enrage.

Et c'est la raison pour laquelle il reste à ses côtés, aussi longtemps. Il ne voit pas le temps passer, des années sombres ou il apprend à dompter sa nouvelle nature, ou il n'est pas plus qu'un serviteur assoiffé de sang à qui on a subtilement arraché son libre-arbitre... Les trois infants ont pour rôle de tenir compagnie à ce Prospero tout puissant, de lui ramener des repas, de subir ses lubies. Prospero est aussi capable d'influencer les humains, presque de les contrôler, pour les pousser à faire des choses... Il en use et en abuse, sous le regard d'un Ariel qui dépérit... Qui ne se reconnaît plus.

Et une nuit... Une nuit, il découvre la vérité. La suspicion de Caliban, qui le fait enquêter, dès que leur sire à le dos tourné. La rencontre avec la sorcière, qui leur révèle qu'aucun vampire ne peut supporter le soleil sans une bague de jour. La vérité qui éclate et dénoue tous les mensonges brodés par leur sire pour les contrôler. Il est furieux, il est fou, il est fou-furieux et la seule raison pour laquelle Ariel décide de ne pas le tuer définitivement est qu'il veut qu'il souffre autant qu'eux. Ils lui volent sa bague. Ils l'abandonne sur l'île de l'obscurité, et Ariel, pour la première fois depuis trop longtemps fidèle à sa nature de pirate égoïste, dérobe la bague pour lui tout seul (ça, et autres trésors possédés par son sire), pour reprendre la mer et retrouver le soleil sur sa peau glacée. Il n'allait pas laisser passer l'occasion.

Il n'a jamais su qui il était. Shakespeare lui-même, ou simplement un admirateur obsessif ? Son sire, à l'accent britannique et aux longues capes passées de mode, à la barbe finement taillée et à la bague en or. Son sire, amoureux de littérature, qui se disait dieu parmi les hommes, et parmi les vampires. Son sire, qui n'était qu'un moins que rien, un manipulateur et un violeur, qui pensait avoir trouvé des victimes faciles dans Ariel et les autres infants et tous les humains qu'il traitait comme des jouets.

Maintenant, il crache, quand il entend le nom Shakespeare. Faute de mieux.

~~~

Il y avait une rumeur. Comme toutes les rumeurs, elle avait commencé parce qu'un idiot avait cru bon de raconter à son voisin une indiscrétion quelconque. Comme toutes les rumeurs, elle avait un fond de vérité, aussi ténu soit-il. Les américains pensaient que les français devenaient fous. Les français restés sur leur territoire pensaient que les français envoyés en aide de l'Armée Continentale étaient fous. Les britanniques, évidemment, pensaient que les français étaient fous. Un vent de frayeur survolait les superstitieux marins.
Car qui aurait pu croire qu'un navire dirigé par des démon attaquait la marine française, ne laissant que carcasses de bateaux avec des cadavres exsangues ? Qui aurait cru qu'un corsaire tuait ses ennemis en avalant leurs âmes de baisers sanglants ?
Ariel l'aurait cru.
Après tout, il était à l'origine de la rumeur. Lui, et la marine britannique au nom de laquelle il contrecarrait du mieux les projets des français, que ce soit du transport de marchandises pour les rebelles ou, plus tard, d'un support officiel. Capitaine de l'Anne's Revenge, il se sent aussi invincible de l'Armada dont il rêve de trouver le trésor perdu.

Business is business.

Et qui aurait cru, qu'un corsaire pour la couronne britannique virerait si brusquement de bord, pendant l'une bataille navale de la guerre d'indépendance des Etats-Unis ? Retournant ses canons sur les navires alliés l'entourant, sauvant la mise des français, avant de filer comme le vent pour éviter les conséquences de ses actes.
Ariel n'était pas un soldat. Il n'était pas un milicien. Il n'était pas un corsaire. Il était un pirate, et sa loyauté était aussi branlante que des marchandises détachées au fond d'une cale.

La rumeur avait fini par s'épuiser, ou plutôt à s'éloigner pour rejoindre la terre ferme... Ou on accusa des amérindiens opposés aux anglais de massacrer avec une nouvelle barbarie leurs ennemis. Finis, les scalps, à la place deux trous au creux du coup, presque aucun sang tâchant les uniformes rouges...
Car même si ces américains étaient réputés pour leur sauvagerie, ils étaient humains. N'est-ce pas ?
La guérilla sauvage est un terrain de jeu pour le vampire au patriotisme intéressé, qui perd la tête, folie passagère et ivresse du sang qu'il fait couler. Sombre, sombre époque... Il ne pouvait pas arrêter de croire en Dieu, pas quand lui-même était devenu le pire des démons... Dénué de conscience, dénué d'humanité. Si les humains sont des animaux, il découvre que les vampires en sont l'évolution suprême...

~~~

Il quitte les côtes de l'Amérique avec frustration et rancœur (et les cales pleines de fourrures et d'or, il n'allait pas partir les mains vides), il y avait cru, que le peuple qui s'était soulevé refuserait d'être à nouveau asservi, un président c'était juste une nouvelle sorte de roi, et Ariel ne veut pas voir ça. Il a le sentiment de s'être battu pour rien... Ah, il ne s'y fera plus prendre, à participer aux conflits des humains pour autre chose que son propre intérêt ! Le vampire n'a pas l'intention de revenir sitôt au pays, après tout, il a l'éternité devant lui, pour ravager les océans et se faire un nom de terreur des mers... Il a l'éternité pour explorer, découvrir, détruire... pour retrouver des coéquipiers dignes de ce nom, dès qui feront battre son cœur asséché... S'il en reste, du moins.

Ariel est un pirate. Il s'en va piller aux quatre coins du monde, sans plus rien ni personne pour lui dicter sa conduite, plus d'obstacles pour sa quête de trésors. La mort lui a enfin apporté ce qu'il désirait le plus au monde : la liberté.  

~~~

Il se souvient de la première fois qu'il la vit.
Courtisane parée de mille et un voiles colorés, et armée de mille et unes histoires. Il assistait à un spectacle aux côtés d'hommes de la compagnie des Indes britanniques, avait baratiné son chemin jusque là en se faisant passer pour un marchand d'épices (mais il avait certainement réussi surtout parce qu'il avait sucé l'officier en charge). Il était aux premières loges, et était resté bouche-bée lorsqu'elle était entrée sur scène. Belle courtisane à la grâce d'une corvette flottant sur les mers, chantant, dansant, jouant, elle éclipsait tous les autres humains. Mais l'apothéose, fut la fin, lorsque, élégamment assise à même le sol, entourée de sa jupe comme d'une corolle de fleur, elle se mis à parler en anglais, à conter une histoire, une légende de son pays.

Ariel ne pu décrocher son regard d'elle, fée à la peau dorée et aux cheveux de soie. Ne put qu'écouter le récit qu'elle lui faisait vivre comme s'il y était.

La nuit même, il alla la transformer, l'ajouter à sa collection pour en faire, s'il devait la comparer aux objets dont il était déjà possesseur, la bague de jour de son trésor.

Shéhérazade était née.

~~~

Le clan commença à réellement prendre de l'importance, avec Shéhérazade. Elle devint très vite sa préférée, ses histoires aidaient Ariel à échapper à l'ennui que le manque de sommeil lui prodiguait. Il pouvait l'écouter pendant des heures, et elle devint indispensable. Comment avait-il pu s'en sortir aussi longtemps sans Shéhérazade et ses conseils ? Cela reste un mystère. Le vampire et son second développèrent le business de piraterie au fur et à mesure que le clan s'étendait et que l'époque changeait... Et il lui avait promis, ainsi qu'à tous ses infants, de leur trouver des bagues de jour, et en plus de trésors ils cherchaient, traquaient les sorcières, et lorsqu'ils en trouvaient, faisaient tout pour obtenir des bagues magiques... Résultant en de nombreuses aventures farfelues et digne d'un roman d'aventure. Notamment la fois ou il avait accidentellement été incorporé au harem d'un coven de sorcières de l'empire ottoman (pas qu'il s'en plaigne, il avait passé quelques semaines sportives et mémorables)... avant d'être sauvé, si l'ont peut dire, par Shéhérazade et d'autres infants... Les années s'écoulent, et le trésor d'Ariel ne cesse d'augmenter, ainsi que sa liste de conquêtes (à laquelle était exemptés ses infants, puisque sa seule et unique règle d'or était de ne pas avoir de relation avec eux, de ne pas faire comme son maudit sire) et de presque-secondes morts... Comme la fois ou deux de ses amants (un mari et une femme) avaient mis le feu à son navire pour se venger qu'il les quitte. Autant dire qu'ils n'avaient pas vécus très longtemps, après ce crime impardonnable aux yeux d'Ariel.

Ils pouvaient toucher à ses bijoux de famille, pourquoi pas, mais à son navire ? Jamais.

Mais qu'importe les (més)aventures, et les va-et-vient de ses infants qui sont libres de faire ce qu'ils veulent de leur éternité, Shéhérazade reste auprès de lui, gardant la solitude à bout de crocs. Le clan Bonny perdure.

~~~

La Guerre de Sécession. Les esclaves se rebellent, se libèrent, en Amérique. Il n'est pas là pour voir ça, mais Ariel se réjouit, Ariel boit du sang de blancs privilégiés en leur honneur et dance avec une Shéhérazade exaspérée. Il aurait aimé qu'il soit là pour voir ce jour.

~~~

« Magnifique, aye ? » « Tu ne peux pas transformer des figures connues, Ariel ! » « Oh que si, je peux. Je viens de le faire. Dois-je recommencer pour te prouver que tout est possible, ma belle, ma- » « -Ariel. Ne joue pas sur les mots. Je sais que tu peux, que nous pouvons faire tout ce que nous voulons. Là n'est pas la question. Tu vas attirer l'attention sur nous, sur les vampires. » « Maiiiis, Shéra, elle avait une si belle voix je ne pouvais pas la laisser s'assécher et terminer dans l'oubli... Et comme Je dit, mieux vaut demander pardon que permission, aye ? Ne sois pas en colère, personne ne croit aux vampires, de toute façon. » Le caprice dans la voix, il l'enlace, son infante mécontente qui le suit malgré toutes ses critiques, qui ne l'a jamais quitté depuis la première nuit. « Tu joue avec le feu. » « Toujours. »

~~~

Il se souvient qu'à jouer avec le feu, on se brûle.  Que ses lubies avaient parfois des conséquences catastrophique. Que son imprudence, son inconscience, lui avait coûté bien des pertes et déceptions.

Il contemplait le tas de cendre avec un regard vide. L'odeur du brûlé lui chatouillait encore les narines, elle avait imbibé ses vêtements, sa peau, tout. L'odeur de la chaire brûlée.

« Ou est passé Cẩm Vân ? » « Juste ici. » Il continue de fixer le tas de cendre. Shéhérazade suit son regard, et lorsqu'il tourne enfin la tête vers elle, il peut voir la réalisation sur son visage. La colère. Ariel se relève. Certains de ses infants sont en train de se repaître des chasseurs qu'ils avaient tués pour secourir leur capitaine et Cam. Mais la plupart des humains avaient quittés les lieux avant l'attaque, ne laissant que quelques hommes sur place pour garder leur prisonnier.

« Ou vas-tu ? » « Je vais retrouver la trace de ces bâtards galeux. Je vais les démembrer, les vider de leur sang et brûler leurs cadavres. Si je trouve leurs familles, je vais les faire regarder. Puis je danserais nu autour de leurs cendres, je me roulerais dedans avant d'aller laver tout ça dans l'océan. » répond-il avec franchise, sans même réfléchir, un grand sourire aux lèvres. « Tu ne crois pas qu'on a déjà suffisamment perdus, Ariel ? » Le regard qu'il lui lance est le plus dénué d'humanité qu'elle n'ait jamais vu. Pour une fois, il semble avoir son âge, siècles passés à errer sur la terre, esprit trop vieux et trop sombre pour son enveloppe corporelle. « Rien ni personne ne m'arrêtera, ma douce Shéhérazade. Je vous retrouverais au bateau. » Il commence à marcher dans la direction qu'ils avaient pris. Sans savoir ou il allait, ni comment il les retrouverait. Ariel n'avait jamais de plans, il improvisait, il fonçait, et voyait ce que ça donnait. Il l'entend qui lui emboîte le pas. « Je t'avais dit d'arrêter de jouer avec le feu. » « Je n'ai pas été brûlé vif, moi, techniquement j'ai suivi ton conseil. »  

Parfois, il se disait qu'elle rêvait de le faire taire en lui arrachant la tête. Puis il chassait cette idée stupide, il était Ariel fucking Bonny, l'invincible pirate vampire, le capitaine d'un clan de criminels, trésors, marginaux. Il était plus riche que le roi de ce pays, parbleu ! (si c'était bien un roi, il avait arrêté de suivre l'histoire des humains). Il était éternel et personne ne lui arrivait à la cheville, par même ces chasseurs de pacotilles.

~~~

Il en a longtemps rêvé, et cela est enfin possible. L'archéologie sous-marine, navale, avec le début du XXème siècle ils peuvent enfin explorer les fonds marins et retrouver les épaves du passé. Ariel à une liste déjà écrite depuis deux siècles. Il saute sur l'occasion. Les pirates font des raids contre les chasseurs de trésors, pour voler leurs trouvailles. Puis s'attaquent eux-mêmes aux recherches. Le clan est vaste, maintenant, et il envoie des équipes d'infants un peu partout pour chercher l'aiguille dans la botte de foin, le navire dans l'océan. Ariel est un grand enfant qui s'amuse avec de nouveaux jouets, les scaphandres pieds lourds, et puis les sonars (s'il y a bien une bonne chose que la Première Guerre Mondiale à apporté). L'évolution technologique et mécanique est très difficile à suivre, pour lui, mais il est bien entouré et fréquente suffisamment les humains pour s'en sortir... Même s'il pleure la beauté des navires en bois et à voile, une beauté inégalable qu'il préserve avec sa collection de navire de toutes époques et styles.

Et puis... Ils découvrent le trésor de l'Invincible Armada, après des années de recherche.
Découverte par l'Invincible vampire, n'est-ce pas magnifique ?
Tant d'or qu'il pourrait s'y baigner.

~~~

Photo d'un défilé de suffragettes, Londres, 1913
Vous pouvez-voir une photo en noir et blanc d'un défilé de suffragettes, femmes tout de blanc vêtues, drapeau britannique levé haut, écharpes portant le slogan "VOTE FOR WOMEN" autour du torse... Et parmi elles, un homme, grand et mince qui marche au milieu de ces femmes comme s'il y avait sa place, poing levé, photo prise alors qu'il semblait crier quelques phrases pour soutenir le mouvement de désobéissance civile. Le monde est fou !

Extrait d'un article de presse
Cette nuit, les suffragettes ont encore frappées, pour avoir incendiées un terrain de golf réservé aux hommes, dont il ne reste plus rien. Le témoin qui a prévenu les autorités est certain d'avoir vu un homme blond parmi le groupe de criminelles...

~~~

Il se souvient de la prohibition, la belle-époque. Il s'était bien rempli les poches de billets verts, et l'estomac de sang alcoolisé. Il fait partie de ces contrebandiers de mer, est propriétaire d'un bar-casino-bordel flottant ("sin ship" comme on les appelle) ou tout est permis et ou les repas sont faciles et souvent charnels. Ariel n'a lui-même aucune qualité de manager, il laisse les détails à Shéhérazade, se contente de profiter des résultats de cette affaire lucrative et illégale, et de narguer les autorités américains avec son rum-runner. Il s'amuse beaucoup, passionnément, mais pourtant il reste incapable de rester trop longtemps en place. Il laisse le sin ship aux bons soins de ses infants et s'en continue d'explorer le monde et de n'en faire qu'à sa tête, en râlant contre les humains et leur manie de vouloir s'approprier ce qui n'est pas à eux, de clamer posséder les océans comme les terre alors que non, l'océan n'est à personne, pas même à Ariel. Les eaux territoriales ? Ah ! Jamais il ne les respectera !

~~~

Il n'a aucune intention de participer à ce conflit. Si les humains veulent s'entretuer, c'est leur problème, il a déjà donné. Pourtant, il est la, sur les champs de bataille d'Europe, à traverser les tranchées, les barbelés, l'horreur. Il en a vu, de atrocités, il en a même commises, mais ça ? Ca, c'est un autre niveau. Les cadavres, les morceaux de corps, les mines, les gaz chimiques... Le bruit, surtout. Il a de quoi se nourrir, il a de quoi nourrir ses cauchemars inexistants. Ariel poursuit sans relâche l'humain qui a tenté de lui échapper, cet écossais faussaire qu'il a décidé de transformer à la veille de la grande guerre. Qui a tenté de le doubler, et s'est enfui en se croyant hors de portée de ses crocs. Mais c'était sous-estimer l'entêtement, l'obsession d'Ariel. Quand il veut, il obtient. Surtout quand c'est un talent aussi utile et rare, il avait fort à faire avec un voleur et un faussaire.

Il fini par le retrouver, en décembre 1944, dans les Ardennes. Agonisant. Ariel est fier de lui, petite victoire au milieu du chaos éternel, il fait d'Eoghan son infant.

Lupin était né.

~~~

Il se souvient de la Régence Rouge. Après tous ces siècles, Ariel avait de nombreuses relations parmi les vampires. Il est au courant, pour la Régence. Savannah à un petit quelque chose de l'El Dorado, il y ancre son navire quelques temps, y fait des affaires avec Shéhérazade. Il ne reste jamais longtemps, va-et-vient, il n'aime pas, en vérité, tout ce qu'il s'y passe. Mais c'est un lieu sur, pour ses infants, une sorte de Tortuga moderne, alors il ne peut pas leur refuser. Et puis, Lupin est instable, il vit plus mal sa transformation qu'Ariel ne l'aurait voulu, alors Savannah, les autres vampires, c'est important. Il s'y est vite attaché, à Lupin, il le fascine, il lui ressemble, un peu, il lui fait penser à lui et rapporte beaucoup d'argent au clan.

Il n'a pas d'attachement particulier, avec Savannah.

Mais il la rencontre, elle. Ponemah Enka. Belle, forte Ponemah, profondément fière même lorsqu'on la force à se battre comme un chien, un gladiateur pour le plaisir de la foule. Ponemah, calme dans la tempête, femme fière et libre et compatissante malgré la souffrance de son peuple et la folie qui commence à ronger ses os à cause des pierres de lune. Elle garde toujours la tête haute, la fille du chef de meute. Ariel lui arrache son collier. Ariel ne met les pieds dans le refuge que pour la voir. Il est en colère. Il lui propose de partir. Il peut emmener toute sa meute, si elle le souhaite, il constituera une flotte, pour que les lycans quittent cette tyrannie. En échange, il ne veut que quelques trésors de la tribu. Il ne voudrait pas passer pour quelqu'un de bien, après tout, en ne demandant rien en échange de leur liberté.

Elle refuse.

Il ne l'a jamais comprise. Cet attachement à sa terre, à son peuple, cette bravoure. Lui n'avait jamais connu ça, pour un bout de terre. Il ne la comprend pas.

« Qu'est-ce que tu as fait...? » Shéhérazade le trouve, elle le trouve toujours. Il est assis même le sol, Ponemah dans ses bras. Ses longs cheveux noirs sont détachés, sa peau dorée constellée d'hématomes, bleus, noirs, jaunes. Elle est belle, malgré tout. Il la serre dans ses bras. Si fort que les côtes se sont brisées. Les bras, aussi. « Je l'ai mordue. » « Ariel... Elle est morte. » Il n'entend plus son cœur. Depuis longtemps. Plusieurs jours, peut-être. « Je sais. Moi aussi, je suis mort. »

Depuis très longtemps. Mais parfois, il oubliait.

L'idiot, qu'elle devait penser.

~~~

Il sort de boîte de nuit, lèche ses lèvres, son dernier repas abandonné sur une couche à l'intérieur. Il est délicieusement non sobre, l'alcool et la drogue dans le sang de sa victime commencent à faire effet, et Ariel en soupirerait d'extase s'il était humain. Son ouïe développée entend avant qu'il ne voit, la conversation qui vient d'une ruelle attenante. Une femme, deux hommes. Le cœur de la femme bat à tout rompre, de peur sans doute. Ils sont en train de l'insulter, pour ce métier qu'elle fait, pour être une... Il préférait les insultes de son époque, elles étaient tellement plus originales.

Il fait une entrée remarquée, démarche soularde, sourire séducteur, cils couverts de mascara qui papillonnent. Ariel aime se faire remarquer.

« Je me permet de vous joindre à vous, petits rats. Je n'ai pas pu m'empêcher de vous entendre.  » « Qu'est-ce que tu raconte ? Casse toi, on a déjà payés pour elle. » « Hmm... Mademoiselle, est-ce qu'ils vous ont payés pour le droit de vous insulter ? » Elle le regarde avec méfiance, semble plus blasée qu'effrayée. Pas une demoiselle en détresse, alors. Plutôt une demoiselle en colère. « Ils ne m'ont pas encore tout payés, en fait. Juste la moitié. Et c'était pour deux pipes. » « T'es qu'une sale petite suceuse, salop- » Un instant plus tard, l'humain pend à quelques centimètres au dessus du sol, sa trachée écrasée par la main d'Ariel qui le plaque contre le mur. Vive la rapidité vampirique. « Ben quoi ? Moi aussi, je sais sucer. Je suis même très bon. Le roi des suceurs, si je puis dire, que dis-je, LE suceur. Tu veux me répéter ce que tu viens de lui dire ? » Il ne peut pas répéter grand chose, dans son état. Par contre, son copain réagit en le frappant dans le dos, ce qui ne fait pas grand chose à part l'agacer. Par contre, à ce moment la prostituée décide de donner un coup de sac dans la tête du deuxième zigoto. Ca lui plaît à Ariel, un peu moins quand il entend le cris de douleur de la fille qui s'est faite frapper par le rat numéro 2. Ariel, qui balance sa victime numéro un au fond de la ruelle et se retourne vers le deuxième avec une expression furieuse, crocs scintillants sous la lumière de la lune, sauvagerie palpable. « Oh, mon chéri, nous aurions pu tellement nous amuser. Now, now, je vais être le seul à en profiter. » Il se jette sur lui, repas improvisé, sang giclant et nouveau cadavre. Il est loin d'être un buveur classe.

Lorsqu'il a fini, il essuie son visage avec ses manches et tend la main pour aider la prostituée à se relever. Elle semble sonnée par le coup. Il pose une main dans le creux de son dos pour la soutenir et l'aider à avancer. « Qu'est-ce qui s'est passé...? » « Une chauve-souris est passée et leur a fait peur, ils sont partis en courant et en appelant leurs mères. » « Hein... Quoi...? » « N'aie crainte, je ne la laisserait pas te faire de mal. Tu as un sacré coup de sac à main, pour une humaine. » Ariel est d'excellente humeur, et continue de faire la conversation (de parler non-stop sans lui laisser placer plus de quelques motsà en se baladant dans les rues nocturnes.

« Oh, toi ! Ta fourrure, elle est mortelle. Tu me la vendrait ? »

Elle n'avait pas voulu la vendre. Dommage.
Quelques minutes plus tard, il repartait de son côté, veste en fourrure rose vive sur le dos, jeune femme inconsciente dissimulée loin des regards, couverte de la veste d'Ariel.

Il aimait cette décennie !

~~~

Il se souvient de ses infants, presque tous réunis. Le cimetière, désert à cette heure, la surprise qu'ils disaient avoir pour lui. Ariel est impatient, qui n'aime pas les surprises ? Peut-être qu'ils avaient découverts la piste d'un nouveau trésor à explorer ? Elles se faisaient de plus en plus rare, damn.

Oh, c'est une sacrée surprise ça c'est sur. Ils sont presque tous là. Ils sont nombreux.

Et il est seul.


Il hurle toujours, même quand plus aucun son ne sort, plus de voix, de moins en moins de forces et la soif, si forte, si entêtante.
Mais il ouvre la bouche, visage figé dans ce semblant de hurlement, ongles brisés, ensanglantés, à force d'avoir griffé la pierre dans une tentative désespérée.  

Il a soif, soif, soif, soif.

Cela pourrait avoir duré une semaine, un mois, un siècle. Le temps ne l'atteint plus, alors Ariel oublie, parfois, qu'il passe, oublie, se perd. Le temps passe et l'affame, le temps pèse sur sa vieille carcasse.
Il ne voit plus rien.
Il tombe dans l'inconscience.
Dans l'oubli.
(et il est mort, mort, mort)