– sorry about the blood in your mouth

firstborn's curse — Sid, c’est le premier de la fratrie, celui dont l’arrivée a condamné quelque espoir incertain, du côté maternel. Jean n’était pas la plus ambitieuse du coin mais elle aspirait à mieux, si mieux il y avait. À dix-sept ans, la bedaine enflée et le corps déformé, elle regrette absolument tout mais serre les dents : on n’avorte pas, ici. Sid, c’est à se demander si on l’a pas bercé trop près du mur ou si on l’a bercé tout court. Il a essuyé pas mal de coups, pas mal de mandales pas franchement méritées, s’est érigé en rempart entre la main lourde de son père et le reste de la fratrie, se souvient encore marmonner à Quinn, « it’s my fault, go to your room, be quiet », parce que le frangin, il a cinq ans et des poussières, et lui, neuf. À neuf ans, on encaisse mieux. Pendant longtemps chef de cette petite tribu roublarde, aujourd’hui délitée de tout part, il a déconné un nombre incalculable de fois mais que personne ne s’aventure à lui reprocher de ne pas s’être occupé du clan. Il s’est pointé sur le palier des copains infidèles de ses sœurs avec une batte de base-ball, cognait les cons qui s’en prenaient à son frère, prenait le blâme sans sourciller. Callum souhaitait le façonner à son image, construire un leader digne de ce nom quand la Faucheuse réclamera ses vieux os, mais le père et l’aîné ne s’entendent pas – Sid, c’est une déception.

these wounds, they will not heal — corps en lambeaux. La peau violacée d’hématomes, de cicatrices éparses, de sutures qu’il a fait sauter dans un élan d’autodestruction, de croûtes à triturer du bout de l’ongle. Il le connaît par cœur, le cycle des ecchymoses : rouge, bleu, vert, ocre, jaune. Il sait aussi à quoi ressemble la douleur cuisante provoquée par une brûlure de cigarette. La violence est là, tapie dans les tripes, incrustée sous les ongles, menace d’exploser à tout instant, contre une crevure qui lui a piqué son tabouret préféré au bar, le piéton grillant la priorité, la porte du frigo défectueuse. Un rien le fait vaciller, et derrière le volant de sa caisse, à des heures improbables, il fonce comme un con, très vite, très mal, manque de s’encastrer dans un arbre, frôle l’accident uniquement pour sentir son palpitant pomper de l’adrénaline. Faut lui reconnaître ça, à Sid : il a un sale tempérament, mais il reste sa victime préférée.

make america dumb again — caboche gangrénée par des discours haineux. Des crawlers aux étrangers, tout y passe. Ça ne s’y connaît pas en politique mais ici, on se laisse facilement berner par un mec qui « comprend » ce que c’est, la vie de l’américain moyen, qui utilise les « bonnes » formules. Faut dire que les Farrow ont toujours eu du mal avec les fins de mois. Chômage, licenciements à répétition, crises économiques. Chez eux, on préfère trouver un coupable plutôt que réfléchir cinq minutes (peut-être que leur père aurait gardé son job plus longtemps s’il fermait sa grande gueule, peut-être que leur mère aurait dû se sortir un peu les doigts du cul au lieu de se plaindre constamment). Il a grandi dans ce cloaque d’idées reçues et de préjugés à deux balles, mimétisant les propos beuglés d’un bout à l’autre de la maison, sans conscientiser l’ampleur des conneries qui sortaient de sa bouche. Y a aussi la haine qui lui entrave le bide, qu’il nourrit contre les siens (son crevard de père, son incapable de mère), contre lui-même, contre l’humanité, l’idée même qu’un mauvais jeu de la fortune l’ait craché parmi d’autres moins que rien.

shell-shocked veteran — le pire, c’était l’odeur. Le remugle nauséabond de la chair en décomposition. Au soleil, les cadavres avaient gonflé et quand O’Brien tira la première balle, le corps explosa sous leurs yeux, dans un « pop » étrange, qu’il n’avait jamais entendu auparavant. Le soldat baissa son arme, déconcerté. Quelques regards chargés de dégoût s’accrochèrent furtivement, et l’un des types se détourna même de la scène, la main collée aux lèvres. Des horreurs, ils en voyaient (causaient) tous les jours, mais lorsque le sergent leur avait demandé de tirer sur les cadavres qui s’étaient amoncelés près de la base, après l’explosion d’une bombe, ils avaient été pris au dépourvu – c’est parce que des fois, le chef avait dit, ils font semblant, et attaquent. Alors ils avaient rebroussé chemin, leur M16 entre les bras, un peu hébétés. Pointer son canon au loin, rester en position, ils savaient faire ; tuer des morts, c’était étrange. Sid n’était pas plus croyant qu’un autre – il avait été élevé là-dedans mais il avait ses raisons de croire que Dieu n’en foutait pas une, là-haut, ou s’en carrait bien, de ce qu’il se passait en bas. Il ne se baladait pas avec une croix autour du cou, et quand les plus dévots des camarades se rassemblaient pour la prière, il s’éloignait. S’il y avait une instance divine quelconque, il ne serait pas ici, dans le Triangle de la Mort, à fixer des corps en putréfaction. Il avait remonté son shemagh jusqu’au nez, mais la puanteur avait réussi à s’infiltrer dans ses narines. Chacun à leur tour, ils tirèrent une balle. Même la cigarette du retour n’atténua pas ces relents abjects.

ignorant mess — c’est confortable, de prétendre ne posséder qu’une poignée de neurones atrophiés. Au nombre de deux ou trois selon les jours, il grossit un stéréotype d’imbécile à l’esprit si étroit que c’en est à se demander comment, à l’âge d’internet, on peut vivre avec de telles œillères. Sid n’a jamais été bon à l’école, il n’aimait pas travailler, il n’aimait pas les autres gamins qui se foutaient de sa gueule, il n’aimait pas les enseignants qui fourraient leur nez dans ses affaires, et l’éducation, chez lui, ça ne rimait à rien. Son père jugeait que le plus important, pour un homme, c’était de savoir démonter et remonter un moteur de bagnole, de suer sang et eau en plein cagnard quand il fallait réparer la clôture, pas de viser une université à la con. T’as tout ici, il lui aboyait, pourquoi t’irais ailleurs ? Sid s’en carre, de pas être le plus cultivé du coin. Il est plutôt malin, il se débrouille, est plus habile de ses mains qu’autre chose, sait pas trop comment parler aux autres.

big chaotic closeted bi energy — Wayne s’est foutu en l’air. Chez lui, dans ce ranch paumé de l’Arkansas qu’il abhorrait plus qu’autre chose. Il lui avait dit, une fois – mais il aimait les chevaux, et fallait prêter main forte à son vieux qui perdait un peu la boule depuis la mort de sa mère. Au téléphone, il demanda comment. Shot himself in the head last night, on lui répondit. La dernière fois qu’ils avaient parlé remontait à quelques semaines déjà, peut-être un mois ou deux, il n’était plus vraiment sûr, mais il se souvenait d’une dispute virulente, d’insultes égrenées à l’abri d’oreilles indiscrètes, et la réaction qui n’arrive jamais, se fracasse contre les remparts de sa mauvaise foi. Une nausée lui secoua l’estomac, et ses épaules s’affaissèrent, car quand tout foutait le camp, il baissait juste la tête, accusait le coup en courbant l’échine. Ses doigts courraient le long de sa nuque endolorie. La conversation se coupa aussi abruptement qu’elle avait commencé. Pas le réflexe de demander s’il y aurait un enterrement, si le père tenait encore sur ses deux jambes, s’ils allaient vendre le ranch. Un goût d’abîme en bouche, et une poignée de souvenirs se rappelant à lui (le rire con de Wayne, comme un aboiement de clébard mal éduqué, ses paumes calleuses, la bière dégueulasse qu’il achetait à la station essence, les notes lointaines d’un album de Pearl Jam) – l’envie de crever un peu.

insert lousy father trope — une histoire de capote trouée à l’arrière de son pick-up. Elle s’est ramenée avec le test de grossesse, harnachée de panique, et lui, tout ce qu’il trouve à proposer, c’est de la conduire à la clinique. Pas de bol, ils débarquent un jour de manifestation : un petit groupe parade aux portes de l’établissement en scandant leurs slogans pro-life, des pancartes « let babies live » brandies en l’air. Emma se dégonfle, et lorsqu’il l’oblige à sortir de la voiture, elle enfile la venelle. Il a essayé de porter ses couilles pendant la grossesse mais ils ne sont pas matures pour deux sous, refusent de succomber aux pressions familiales (faut se marier, faut « faire ça bien »), se disputent dans un appartement minuscule. Il n’a aucun lien avec sa gosse. N’a jamais été présent d’une manière ou d’une autre et n’a pas cherché à s’imposer – au contraire, il s’est convaincu que son absence était le meilleur cadeau à offrir à sa progéniture.

from camouflage to criminal — dix ans qu’il est sorti de l’armée, dix ans que ça déconne à plein régime. Un feu rouge grillé, une altercation dans un supermarché, une bagarre au bar. Sa trogne est bien connue au commissariat, et son cul s’est habitué aux bancs des cellules de dégrisement. À défaut de se contenter d’une garde à vue de temps en temps, il a enchaîné les amendes, les travaux d’intérêt général et les sessions de gestion de la colère. Il a d’abord atterri en taule pour conduite en état d’ivresse et y a seulement purgé la moitié de sa sentence initiale. Il a passé six ans de sa vie derrière les barreaux, et c’est à se demander s’il ne cherchait pas à y retourner dès qu’il en sortait. Récemment recraché du système carcéral pour délit de fuite et homicide involontaire.

watch me tomber amoureuse de cet idiot ta plume ? tes idées ? ce personnage ? je. stan. si. fort c'est un mess mais sublimé, comme tu sais si bien les faire et j'suis grave contente qu'il rejoigne les messy ranks de Savannah c'est toujours un plaisir incroyable de te lire, pfou, du coup sans plus attendre, je te valide, viens ruiner mes feels

Le voilà, le moment tant attendu de ta validation ! Le forum t'ouvre grand ses portes, et tu vas pouvoir y déposer officiellement tes valises. Voici quelques liens utiles, qui vont t'aider à t'y retrouver dans les rues de Savannah. Tu peux poster ta < fiche de liens >, afin de te lier aux autres habitants de la ville. Tu peux également offrir tes < préliens > aux futures arrivants, et ainsi compléter ton carnet d'adresse. Tu peux également contrôler que ton nom figure sur les différents < répertoires >, nous ne sommes jamais à l'abris d'un oubli. Et surtout n'oublie pas la < partie flood >, où tu pourras venir te détendre et jouer à quelques jeux pas piqués des hannetons, avec les autres membres. En cas de question supplémentaire, n'hésite surtout pas à venir nous trouver et en attendant de te croiser au détour de la chat box : bon jeu parmi nous